Нелен Любовь

Б. Окуджаве

За вереницей пройденных дорог
Мне видишься застенчивым и юным.
И вот закат ложится на порог,
Лаская половицы, словно струны.

Из окон льется голос молодой,
Последний солнца луч метнулся в двери,
Рассыпав свет по стенам золотой,
Как переборы полные доверья.

В кругу друзей отрадно песни петь,
И вспоминать о том, что было прежде,
Не дай же бог, чтоб ослепила медь
Трубы походной, истребив надежды.

Пусть лопаются почки на заре,
И по лозе стекает сок на землю,
Не дай же, Бог, пожарищам гореть,
Людским молитвам, если слышишь, внемли!

За все ошибки, просим, не вини,
Не каждому дано согреть нам душу,
Дай, господи, вселенской тишины,
Чтоб мы друг друга научились слушать.

Булату Окуджаве

Проснулись почки, оживляя лозы,
От солнечного света и тепла,
А где-то сок струился по березе,
Тянулась к небу тонкая ветла.
Стучали капли короля в фужеры,
Настоянные в Дании самой,
И дам вели на танец кавалеры,
Любуясь красотою неземной.
Трубил трубач, и кровь лилась в сраженьях,
И был Арбат - спасительный причал,
Души и сердца вечное движенье,
Солдат победной песней величал.
Всем было чуть за двадцать или боле,
Цвела помолодевшая земля,
Не каждый съел тот пуд прогорклой соли,
Сто фронтовых на целый взвод деля.

Но в мирной жизни было все иначе,
Любовь казалась истиной простой,
Что все гитары в день победы плачут,
Вдохнув весны сиреневый настой.
Как от вина хмелели чьи-то лица
От мирной жизни после всех тревог,
Затягивались раны по крупицам,
Колдобины исхоженных дорог.

И вспоминалось все, что было прежде,
В кругу друзей отрадно песни петь
И верить той единственной надежде,
Чтоб не звала трубы походной медь.
Пусть по лозе стекает сок на землю,
И лопаются почки на заре,
Людским мольбам, Господь всевышний, внемли!
Не дай же вновь пожарищам гореть!

Не каждому дано согреть нам душу,
В ошибках грешных нет еще вины,
Чтоб мы друг друга научились слушать,
Дай, Господи, вселенской тишины!
И пусть кавалергарда век недолог,
Все песни Окуджавы как пароль,
Назло смертям, откинув звездный полог,
К нам с фронта возвращается «король»!

Подаренный пиджак Б. Окуджаве

Пусть нечего одеть, не в этом дело,
Снята шинель, портянки, сапоги,
И на кровати отдыхает тело,
ведь сгинули проклятые враги.

Ни грохот пушек, ни разрыв снаряда
Не оглушают раннею весной,
И кожаный пиджак - из всех нарядов
Был лучшим в этот вечер выходной.

Всем было чуть за двадцать или боле,
Цвела помолодевшая земля,
Не каждый съел тот пуд прогорклой соли,
Сто фронтовых на целый взвод деля.

Но в мирной жизни было все иначе,
Любовь казалась истиной простой,
Что все гитары непременно плачут,
Вдохнув весны сиреневый настой.

Лиловых, белых, розовых соцветий
Не усмирить бушующий напор,
Лились слова оттуда, из столетий,
Друзей и близких тихий разговор.

И под аккорды старенькой гитары,
Хотелось верить и любить всерьез,
Поняв, что жизнь тебе дана недаром,
На тот пиджак стекали капли слез.