Андрей РУМЯНЦЕВ

ПОЭТ

Он на пиру, но он не виночерпий,
Привратник, но не у земных ворот.
Его всегда толкают в бездну черти,
Но Бог его над бездною ведёт.

Он в жизни оступался бы не реже
Других людей, когда бы не полёт.
И если вдруг ему язык отрежут,
Он нёбом, словно небом, допоёт.

А так он неказистый, мятый, сивый
И не нарцисс, конечно, а осот.
Но в звёздном небе вышито:
                                    он символ
Той красоты, которая спасет.

Поэзия – передний угол...

Поэзия – передний угол,
Где есть икона.
Только здесь
Повеять может росным лугом
И прозвучать благая весть.

И ты, почувствовав отраду,
Лишь тут, по совести судим,
Захочешь высказать всю правду,
Как перед Господом самим. 

Иду по овсяному полю...

Иду по овсяному полю
Рассветной порой наугад.
Росинки обильной крупою
На мягкую землю летят.

Холодная, знобкая влага.
Знакомая сладкая дрожь.
Как будто белеет бумага
И слова заветного ждёшь.

Промокла до нитки одежда.
Туманна излука реки.
Но солнце встаёт, как надежда,
И греет, как правда строки…

Не называй себя поэтом...

Не называй себя поэтом.
Ведь это роща, где стою,
Пугая тьмой, лаская светом,
Творит поэзию свою.

Не называй себя поэтом.
Ведь это горы, что горят
В закатный час небесным светом,
Свою поэзию творят.

Опять о счастье ли,
                       утрате ль
Грустит река,
                скорбит листва...
Поэт – он только наблюдатель,
Передающий их слова.

Поэт не рыскает по следу...

Поэт не рыскает по следу
Наживы, мести и вражды.
Он знает власть одной нужды –
Открыть душе дорогу к свету.

Как зверь, держащий вечность в лапах,
Он чутко чует
                 не следы,
А – ветра цвет,
                 а – неба запах,
А – возраст камня и воды.

ПОЭЗИЯ

Ты пройдёшь эту бездну насквозь –
От смертельных глубин и до пены,
Потому что ты – свет, а не гвоздь,
Пробивающий вечные стены.

Просиять? Озарить? Ослепить?
Просквозить все задворки и страны?
Нет, не то. Всё не то.
                             Исцелить
Мировые болящие раны!

Неудобно и слушать-то, право...

Неудобно и слушать-то, право,
Если кто-то твердит горячо:
«Только правду пиши,
                       только правду!».
Ну, а что же напишешь ещё?

Что напишешь, когда не разлука —
Встреча с родиной ранит вдвойне
Сиротливостью отчего луга,
Темнотой в материнском окне.

И не только в случайном вагоне,
А повсюду угрюм от забот,
Словно в тесном и грязном загоне,
Суетливый и нервный народ.

И по мокрой дороге до дома
На телеге, замызганной сплошь,
Как на шатком настиле парома,
Между жизнью и смертью плывешь…

Ни эти грозные минуты...

Ни эти грозные минуты,
Что иногда пророчат смерть,
Ни эти новые малюты –
Они не могут власть иметь.

Ты не отдашь свою свободу
Брататься с ветром, петь с листвой
И целовать траву и воду,
Что не забудут облик твой.

Как у дождя или у снега,
У слова путь лежит во мгле.
Оно к тебе приходит с неба
И лечит души на земле.