Посвящается Булату Окуджаве,
Солдату и Поэту...
И даже в имени - предчувствие клинка.
И пудрой на бровях лежащий порох.
Но замирает вздох и умирает шорох,
Лишь только струн его касается рука.
И даже песни о войне, необъяснимо
От сорок пятого отсчитывают вспять,
Но, тем не менее, дают собой понять:
Насколько мирное хранимо и любимо.
Москва упала, как в грузинское вино
И зашептала в нём таблеткою шипучей.
И стало ясно, что живущий и живучий
Со всеми теми, кто не выжил - заодно.
Со всеми теми, кто ушёл за облака,
Собой питая мирной песни окрылённость.
Но от войны осталась сердцу закалённость
И даже в имени - предчувствие клинка.
Комментариев нет:
Отправить комментарий