Татьяна Богданова- Аксёнова

О Пушкине

Традиционною судьбою
России венчан,
Как музы плачут над тобою,
Любимец женщин!

Глаз вдохновенное анданте,
Кудрей - аллегро...
Король поэтов, но не Данте, -
Потомок негров.

Орган гремит по всей Вселенной:
Дворцы, избушки,
Сады коленопреклоненно
Вздыхают: "Пушкин!"

И слышен залп шальных орудий -
Ядро несётся:
Замрите, музы! Плачьте, люди -
Сгорело солнце... 

Пушкин

Листва колышется смычками скрипок,
И флейты партию выводит соловей,
Шаги стремительны, мост слишком зыбок
Как детский клавесин в дрожании кудрей.

Он радостен, и прост, и беззаботен,
Вбежавший Пушкин к няне на крыльцо,
Единственный из тысяч и из сотен,
И вдохновенней яблочка - лицо,

Румянее! Волос упрямых стружка,
Склонясь над нянею, щекочет ухо ей.
"Ну, полно Вам, шалун!" "Нет, где же кружка? -
Смеётся барин, - Сердцу будет веселей."

"Ох, озорник Вы мой, неугомонный..." -
Ворчит старушка, но несёт вино.
Вдруг расцветает дуб нелукоморный
И тридцать витязей стучат в окно...

Он - прост и радостен, и беззаботен
Что - ангел, что - дитя, шальной, поэт...
Когда ж скончался - будто о работе
Задумался глубОко. Смеркся свет.

И сразу смолк оркестр из окружавших
Явлений и предметов бытия,
Лишь в отраженье локонов дрожавших
Бьёт клавесина слабая струя...