Яков Козловский

К вершинам устремясь…

К вершинам устремясь,
Летим на холм с холма.
Дорога – словно вязь
Грузинского письма.

Под небом этих мест,
Тому немало лет,
Как с лучшей из невест
Венчался наш поэт.

Являла добрый нрав,
Прекрасна и нежна,
Его женою став,
Грузинская княжна.

Но вскоре весть летит,
Пред нею застя свет:
Он в Персии убит,
Посол наш и поэт.

Шептала вновь и вновь,
Когда за гробом шла:
- Зачем, моя любовь,
Тебя пережила?

Шестнадцать было ей
В день свадьбы роковой,
Но до скончанья дней
Осталася вдовой.

Мы платим, не скупясь,
Дань горю от ума…
Дорога – словно вязь
Грузинского письма.