Зура Умарова

Пушкин

Поэт все сам предвидел наперед,
Уже создав о «Памятнике» строки.
Шаги потомков шествуют по тропке,
Которая «вовек не зарастет»,
И входим мы в его эпоху робко,
Не веря, что дуэль произойдет.

Пронзительны и строчки, и судьба,
Увы, трагичность – спутница таланта,
Шуршала сплетнями мещанская толпа,
Кружа невежественным роем у гиганта.
И в небеса его душа взлетела,
Не запятнавшись грязью, птицей белой.

Перетекают дни от даты той,
Увы, но боль сердец не стала меньше,
Шумихой праздной он не должен быть увенчан,
Коль мы – наследники, а не сосуд пустой.
И жар строки - всё также греет души,
Не торопясь, еще разок, зайди, послушай!


Написано для конкурса
"Страна Алых Парусов"
(акростих)

Пушкину. Что делать...

Что делать, если одарён ты радостным томленьем,
И живо впитываешь жизнь, как первый вешний цвет,
И сказки нянины пленят твоё воображенье,
И честь, и братство защищать, готов ты с юных лет?

Что делать, если Бог послал - тебе друзей десяток,
А для «веселья» - лживый свет и блеск его пустой,
И что судьба – то огорчит, то раздаёт награды?
Терпи Поэт, не зря идёшь ты по тропе крутой.

Что делать, если в жилах кровь течёт, а не водица,
И ты пылаешь от любви к богине неземной?
Но втянут в фарс ты, а вокруг – лишь маски, а не лица,
И защищаясь, сделал ты, свой выбор непростой.

Что делать нам, скажи, Поэт – восторженным потомкам,
Кому так дорог, до сих пор, твой каждый шаг и вздох?
Нам остаётся – разговор с твоею «лирой звонкой»,
Для нас оставил душу ты, навечно – между строк.