Е. Вдовенко

СУГРОБЫ

                              Памяти друга

1

Полю - полево,
Небу - небово.
Что твое здесь и что мое?
Осень долгая,
а как не было,
вот какое пошло житье...
Друг последней отсыплет горсткою:
память - памяти,
праху-прах.
Сосны вскинутся в синь угорскую,
раскачелившись на ветрах.
Не посажена,
не посеяна,
А неведомо, как - сюда?
загорится звездой осеннею
здесь березовая звезда.
Полем, лесом, рекой, долиною,
где и жизни как будто нет,
заскрипит по-коростелиному
над безмолвием лунный снег.
Затаращится в зиму выпукло,
по-сугробному чист и тепл,
всю-то душу готовый выплакать,
чтоб хоть деревце - да растет!
Семя в вечном потоке - плохо ли?
Не затем ли и мы цветем?
Листно во лесу,
стыло во поле,
думно на сердце, -
все путем!

2

Окривела луной окраина.
Олунелая спит душа.
Ночь приткнулась к окну, как раненый,
бледногубо в стекло дыша.
По сугробам - шаги усталые,
под сугробами - теплый скрип,
и копятся там воды талые -
до великой своей поры.
Понесутся ручьи сугробами -
и уж больше их не неволь!..
"Не такие ль сугробы - оба мы?"
снится голос, знакомый столь.
Снится,
снится в часы бессонницы,
словно предков шаги - земле.
Голос - помнится.
Голос - полнится.
Это друг подошел ко мне.
Кто из Тулы, а кто из Вологды
поездами, такси, пешком,
Безволосо и седо-молоды -
мы встречаемся на Тверском.
По традициям Дома Герцена,
что сложились давным-давно,
от сугробной зноби согреться мы
молча складываемся на вино.
Не копейками: двести, триста ли
души в складчину!
Все - на всех!..
...Взгляд его -
из-под грусти пристальной -
под ногами читает снег:
"Не ужился с родными тучами? -
а теперь погибай, ничей..."
Так идем, не хужей, не лучше мы,
чуть помедленней москвичей...
Мы - свободны, и это - главное!
Слово, всплеснутое в тиши,
лунной лодкой легонько плавает,
щекоча берега души.
И ничто, не мешает Голосу
В беспредельной дали стиха!..
Тихо во поле,
тихо во лесу,
тихо на сердце:
Жизнь тиха...

3

Жизнь!
Не часто в ней друг встречается...
Только - вместе,
и вот уж - нет...
Где-то, словно плывет-качается,
по проселку бредет поэт...
И одежкой он скромной помнится,
и неброской игрой ума,
а за ним на угор поземисто
насугробливается зима:
Он - свободен!
Какого лешего -
Счастье грезится?!
Ерунда!!!
Ива - словно заледеневшая
пригорюнилась у пруда.
Не в его ль тепле - счастье ивино?
Если так - то оно во всем!
Лошадиной ноздре заиненной -
чем несчастье дышать овсом?!
...Что же - счастье?..
Чего-то выстрадать?
Накубышить в чулок гроши?
Чувство Истины?
Меткость выстрела?
Единенье с душой души?
Нет! -
оно только манит издали,
как дымки над родными избами,
и - как детства заря в судьбе
лишь миражно зовет к себе...
Не насытится им,
не выболеть:
перезлей любви и вина...
А Свобода? -
в любом ли выборе
рядом с нами стоит она?
Совесть,
Счастье,
Свобода,
Истина-
все едино, и независимо.
Как земная жизнь - в невесомости,
где ты маленький и большой...
Чем дано тебе больше совести
тем возвышенней ты душой!..
...Так шагает Поэт - создание
Плоти,
Радости
и Тоски, -
вспоминая дороги дальние,
что на деле совсем близки.
Под шапчонкой не тесно волосу,
не богат, а что хошь проси...
...Щедро во поле,
щедро во лесу,
щедро - стало быть - во Руси.