Алексей Филимонов

День памяти Набокова

Читая подлинник Набокова,
Я всё поверить не могу,
Как из поэта одинокого
Он вырос в мячик на лугу?

Такой румяный и единственный,
Знакомый, пёстрый, заводной.
И мы в полёт его таинственный
Уже вовлечены игрой.

А он, преображённый в вечную
Тоску по юным зеркалам,
Всё терпит - и удары встречные
По обтрепавшимся бокам,

Сейф переводчика, злословие
Болельщиков, которых тьма.
И лишь пернатое сословие
Над ярким лугом без ума

От неземной эквилибристики,
Кульбитов в блёклой синеве.
Судья - приток набоковистики,
В восторге сам от дважды Ве.

Был колобком, а станет демоном,
Взовьётся, аки Люцифер,
Вернётся шахматной дилеммою
И Сириным хрустальных сфер.

Я помню Дмитрия Набокова...

Я помню Дмитрия Набокова,
Весёлый, чуть усталый взгляд, -
Как он похож на одинокого
Писателя, тому назад

Лет пятьдесят, в его Швейцарии,
Меж бабочек и диких скал.
Его поймут гуманитарии
И те, кто Пушкина читал,

Вживаясь в празднество гармонии,
Столь красочной, что витражи
Меж этажами как иконы, и
Таят возмездия ножи.

Он снова входит в дом набоковский,
Наследник духа и зеркал,
Преображая воздух блоковский
Падения - в иной хорал.

Былое оперное пение
Мне чудится средь фонарей.
Наследник сумрачного гения
Проходит тенью меж дверей.