Валентина Боровицкая

 БУНИН

"... Счастлив я,

Что душа твоя, Виргилий,

не моя и не твоя."

И.Бунин

На русском кладбище в Париже
Ковёр из мрамора и трав.
Здесь все к земле и к небу ближе –
И те, кто прав, и кто не прав.

Гранитный крест темнеет строго.
К нему струилась много лет
Такая долгая дорога.
Шумит каштан. Плывёт рассвет.

Он здесь. (Не горько и не жалко
Себя, Россию. Всё равно.)
Его дворянская осанка.
Рука, державшая перо.

Он твёрдо знал – пройдут столетья.
И вынут жребий наугад.
Чтобы опять на этом свете
Заговорил его талант.

Он повторится. Это ясно.
Но пусть и в дальнем далеке
На том же самом, на прекрасном
Великорусском языке.