Александр Шувалов

У Набокова в Рождествено...

­­­Дом на холме. И речка под окном,
Здесь детство ещё бродит по аллеям…
И думать хочется, но вовсе не о том,
Что в этот дом вернуться не успеет
Однажды он, оставив навсегда
И дом,и детство, и свою Россию,
Ведь мальчиком он был ещё тогда,
Он всех любил и все его любили…

Вновь по утрам над речкою туман
И бабочки – прекрасные создания –
Теперь всё это сон, а сон обман,
Как утешение уставшего сознания,
Что где-то там всё тот же дом стоит
И божий Храм с крестом через дорогу,
Нева всё также бьёт волной в гранит
И Петербург всё тот же, слава Богу…

Но только нет его. Он там – в Монтрё
Обрёл покой навек в земле швейцарской,
Но, что поделать – каждому своё –
Уж лучше здесь, чем в той России пролетарской…
Он от неё с надеждою уплыл,
Что всё проходит и пройдёт когда-то,
Ведь всё равно и там он русским был
Ни перед кем, ни в чём не виноватым…

И он был прав в изгнании своём –
Вернулась Русь опять к своим истокам,
И будет вечно ждать его тот дом,
Ведь наша память не имеет сроков,
А, значит, здесь он был и, может быть,
В жизни другой когда-нибудь вернётся,
Чтобы свою Россию долюбить,
А в ком-то вдруг талант его проснётся...