Александр Шувалов

Бунин

Мы по тёмным аллеям, в окаянные дни
В ненавистный Париж из России уходим…
И остались вдали Петербурга огни,
И теперь мы с тобой и нерусские вроде.

Если кто бы сказал нам буквально вчера,
Что Россия вот так с сыновьями поступит,
Посмеялись бы лишь: это, что за мура!
Господа, извините, вы сморозили глупость!

Жаль, что всё это так. Да и правы они -
В Петербурге теперь ни царя нет, ни власти.
Но, надеюсь, душа и для нас сохранит
В Петербурге не нашем наше прошлое счастье.

И останутся в памяти Летний сад и Нева
И любимые женщины, те, что будут нас ждать.
И останутся письма, а в тех письмах слова
О безмерной любви. А мы будем страдать…

Невозможность вернуться – она смерти подобна,
Неужели от нас отвернулся наш Бог,
Неужели судьба на такое способна,
Даже в страшном кошмаре я б представить не мог.

За окном снова март. И Париж. И Монмартр.
Только даже с него Петербурга не видно.
А в трактире внизу, где всегда перегар,
Белой гвардии цвет заливает обиду…

Ну, а, что тут сказать, если бросила мать,
Но Россия, как раз, в этом не виновата,
Она будет нас ждать, и душой понимать,
И надеяться, что мы вернёмся когда-то…

Если будет тот день, когда скажут: вернись,
В Петербург возвращаться уже некому будет,
Ненавистный Париж – в нём теперь наша жизнь,
Может быть, от того путь обратный так труден…