Александр Шувалов

Пушкин

­Вот он лежит в подвале тайном,
Ждёт отпущения грехов…
Выходит, смерть была случайной,
В отличие от тех стихов,
Что он писал своей Наталье,
Любимой Музе дорогой…
Теперь перед дорогой дальней
Осталось только отпевание,
Ну, а потом придёт покой…

А ночью вновь придут жандармы
И ни одной родной души -
Такая вот их благодарность…
Уж лучше там, в псковской глуши,
Чем в этом Петербурге чванном…
Нет снова рядом Натали –
Она опять на бале званном…
Душа и та уж не болит…

А это, что за колесница?
Поэту это же не снится –
Чей погребальный катафалк?
Кому-то может пригодиться,
Раз в тайный спрятали подвал…
Ему же подадут телегу –
И так сойдёт тащить по снегу
Из Петербурга в дальний Псков…

...По истечению веков
Мы никого судить не будем,
Кто прав был, кто был виноват?
Как было, всё узнают люди,
Но лишь когда-нибудь потом.
…Жаль, не свершится правосудие
И Бог на помощь не придёт
К тому, кто Лермонтовым будет,
Но, как и Пушкин, попадёт
В опалу царскую и так же,
Как он, под пулей упадёт…