Виктор Татьянин

Борис Чичибабин

Что за Человек, сильнее машины?
Умер, в улицу превратясь.
А в нём такие же кровь и жилы,
Но необыкновенная страсть.

Ходил, не цепляясь за радости,
Мучили его «слепые».
А он никому не делал гадости,
Любил, как будто любил впервые.

И гений Его, и тюрьмы,
Дарили Поэту любовь.
А он не стремился к сверхумным,
Ценой непременно любой.

Серьёзность Его велична,
Кланяться нужно долго.
О, если б такая привычка
К творцам таким не умолкла!

Чтобы могли все верить
В Его сокровенное счастье,
Чтоб думалось не о смерти,
Чтоб верилось в доброе чаще.

Поэзия - это не мода
И быть ей покойником странно.
Он был Поэт от народа,
Поэтому смерть для людей– рана.

Поэтому и жизнь дивна,
И слава Поэта – птица.
Хотя Ему было противно
К славе глупой стремиться.

Теперь уже спи без предела,
Человек, не принявший "ремонты".
Пусть в вечности вящее тело
Познает немного дремоты.