Владимир Сафонов

Памяти Николая Рубцова

19 января 1971 года остановилось

творчество русского поэта Рубцова.

Перестало биться сердце его.

Мир стал скучнее...

Моё стихотворение опирается на

нелёгкую жизнь поэта, на строчки

его стихов. В них он называет себя

неприкаянным,мрачным, ночным,

одиноким...

Теперь он всегда с нами.

Жаль только в памяти.

***
Все мы чувствуем, пишем - не пишем.
Только чувства его острее.
Оттого так строка болью дышит,
словно нет её сердцу роднее.

Всё прошёл, вынес всё, что не вынести.
Жил любовью к родимому краю .
Тридцать пять он не прОжил, а высверкнул,
светлой грустью в закат догорая...

Страшно быть навсегда одиноким-
он нам выдохнул ,а не сказал.
Мир к поэтам извечно жестокий,
не из книжек я это узнал.

Вижу снова дорогой лесной,
там где свадьбы когда - то летели,
неприкаян, страдая, ночной,
он идёт по зигзагам метели.

Он идёт рассказать, что не сказано.
Он идёт, чтоб допеть недопетое.
Между замятью, между казнями.
босиком и с душой не согретою...

Ушёл Рубцов...

Ушёл Рубцов... Поэт деревни.
Кому оставил эстафету?
Вчерашний быт, как век, он древний,
по существу и по приметам.

Не будет больше никогда
весёлых плясок возле дома.
Где те года? Где те года??
Где были мы с сохой знакомы.

Коней давно забыли здесь.
Разваленный стоит коровник.
Закат горит, как Божья весть,
но чувства чёрствые не тронет.

Колодец тот же под бугром.
Река с ручьём готова спорить...
И бузина, что под окном,
и память помнят всё на горе

душе отвыкшей от любви.
От слов простых до нервной дрожи.
Всё умерло и не зови,
рукой костлявой подытожил

и сбросил рынок со счетов,
что радовало , всё чем жили.
И стёжки наши средь лугов
позаросли, следы остыли.

Другие люди, быт другой,
всё наскоро, на пару соток.
Я здесь ничей, я здесь чужой
и быть своим мне нет охоты...