Владимир Сафонов

Я люблю его тихую грусть... Бродскому

Скорлупу пустых фраз,
я прощаю поэту,
этот стих,
он совсем не об этом...
Кто-то лает за ритмы
и пусть,
я люблю его тихую грусть.

Этот русский еврей
только телом,
в мире западном жил оголтелом,
а душой на Российских просторах,
там, где плещет Балтийское море.

Где брусчатка Ахматову помнит,
и где юность тоской сердце полнит.
Не давали сказать, что хотелось,
от того и душа загорелась...
.........................
Стол чужой
и чужая кровать,
стал Россию слегка забывать...
Быть свободной не значит родной,
понапрасну искал здесь покой...

Да и есть ли покой на земле?...
Есть ли солнце в ночной тишине?...
Есть ли ветер в пустых парусах?...
Думай сам...

Горек хлеб, тих бокал, соль пресна,
настальгия не друг - не до сна,
страна- мачеха будет ль нежна?
И чужая своя сторона...

Лишь стихов журавлиная грусть,
наполняла теплом его грудь,
приходил он в них словно из ссылки,
и у музы любимым был сыном.
Да запретным поэтом в России,
"небольшой, но ухватистой силы..."

Снова о Бродском... Московская тетрадь

Вновь сборник Бродского в размышленьи неспешно читаю,
в нём боль от души, ушедшей к душе усталой...
Не понять, как это можно, чтобы в словах не лучших,
в темноте суесловия любовь светилась лучиной...

О чём бы ни писала грустная его рука,
любую тему, даже далёкую от Руси как Марс,
живёт в написанном по Родине глухая тоска,
запад богатая мачеха-Россия - больная мать.

Страдания блудного сына,
я чувствую всем сердцем своим,
не в этом ли вся причина,
что он в России любим?

Не в этом ли тайна строчек,
не потому ли так сталось,
что боли ушедшей росчерк
теперь на душе усталой?

Не мне быть мерилом силы,
и не моя он гордость,
а хлеб унижения горький,
я ем до корок в России...