Форос. Александру Грину
Стразами вечер на бархате неба зажёгся,
Светятся волны прозрачностью старых камей.
Ветер ночной на дыханье солёном обжёгся,
Жар источающих, стёсанных морем камней.
С грохотом стукнул прибой, откатился с шипением,
Изморось колкая рябью по коже пошла.
Чуть обонянья коснулся, пахнув на мгновение,
Запах липучий – прогретая солнцем смола.
Ноги в щербатость ступеней вползают, как щупальца,
Липнет к рукам в темноте неизвестность листвы.
Тон разговора, молчания хрупкость нащупана,
И силуэт, убегающий в тёмной дороге волны…
Комментариев нет:
Отправить комментарий