Владимир Бездуганов

    В дороге. Посвящение А. С. Пушкину

И вновь дорога...
     Скрип колёс.
Лихая песня ямщика.
И горизонта даль
          легка;
И в чистом небе
         облака
Решают Вечности
           вопрос.

За экипажем
      пыль и тлен
Опустошенных деревень.
Где дуб шумел, корявый
          пень
Теперь отбрасывает
          тень -
Обрубок новых
       перемен.

Дорога-лента вьётся.
        Зной
Наводит тихий
скорбный сон...
        И образ
будущих времён
Приходит к Пушкину,
          а он
Сидит с поникшей
         головой.

Дорога вправо
            без конца,
Потом подъём
            и спуск в низину,
Потом налево...
            Только спину
Видать возницы
            да корзину
С запасом рейнского
               винца.

Село Михайловское,
                          где ты?
В какой маячишь стороне?
Не утопить слезу
                     в вине,
Когда в незримой
                         тишине
Уходят русские
                   поэты...

Случайных встреч
                и вновь разлук
Так быстротечна гамма лет:
Смешенье фраков,
                         эполет,
И в сплетнях колких -
                   "высший свет",
Как предпоследний
                       Дантов круг.

Скорее вырваться!
                              Уйти...
Сбежать, быть может, на Кавказ
И горцу грудь подставить,
                               враз
Забыть пустые окна
                              глаз
И счёты с юностью
                              свести.

Куда бежать?
             России плен...
Надзор и ссылка -
             вот приют,
Где душу топчут
                    и плюют
На Вдохновенье
                     и не ждут
Минуты звёздных
                              перемен.

Дорога в ночь уходит.
                              Лишь
На небе звёзды да луна
Плывёт и тает,
                чуть видна,
И горизонта
                    пелена
В тумане. Всё - покой
                                и тишь...

Ямщик молчит.
              И конь устал,
Понуро смотрит на дорогу.
Но Пушкин,
            высвободив ногу,
Вверяя мысли свои
                        Богу,
Слегка поднялся,
                 чуть привстал...

Пылал Восток!
           И солнце в мир
Просилось вновь.И тени вспять
Полезли в глубь лесов
                       опять.
И вот лучей восходных
                        рать
Пробила спутанный
                         эфир!

И красный обруч
                     не спеша,
Пылая, вырвался из гор;
И заповедный
                    Света хор
Открыл Поэту
                        свой простор,
И вознеслась
                  его душа!..