Рафаэль-Мендель

Мой Окуджава

Критики всегда имеют право
Объяснять на пальцах сложность нот,
Им попался некто Окуджава,
Вмиг беднягу взяли в оборот.

- Примитив! – одни кричали лихо,
- Пошлость! – заверял отряд других.
Исполняя чью-то злую прихоть,
Музыку калечили и стих.

А вокруг бренчали сонмы разных
Горестных, ремесленных бродяг.
Выдавали им билет на праздник,
Хоть пролёг их путь в глухой овраг.

Не творцы – позёры с малолетства,
Жалкие бумажные цветы,
Ах, была их радость просоветской
И идейность - редкой чистоты!

В залах им давно пропели славу
И забыли в тот же самый час.
Но горит сквозь годы Окуджава,
Как бесценный сказочный алмаз.

Критики, над душами витайте,
Позабыв безумие вины,
Не пускайте к людям, не пускайте
Будущих волшебников струны

Кто-то вдруг прорвётся на халяву,
Заискрится мыльным пузырём,
Зря!
Всегда найдётся Окуджава.
Чтобы вечность целовать потом.