Юрий Семецкий

Пушкин

Город, ночью осиянный.
Спят с устатка россияне,
или пьют, порой буянят
и рискуют серебром,
любят взрослые игрушки,
пир горой (но где же кружки?!).
Лишь один усталый Пушкин
за столом скрипит пером.

Мир, чем суетней, тем бренней.
Алкоголь бежит по вене,
тело сохнет от мигрени,
и не пишется, хоть плачь.
Город делу не поможет.
У него то гость в прихожей,
то соблазн притих на ложе,
боль грядущих неудач.

Пушкин терпит, пишет сказку.
Город, смилуйся, будь ласков.
Царь Салтан глядит с опаской
в темноту морских глубин.
Пушкин пишет: тёмной ночью
посадить царицу в бочку...
Натали прядёт, сорочка
будет мужу, он любим.

Город в пищу ищет жертву.
Все, давно известно, смертны.
Пушкин хмурится, наверно,
исправляет падежи.
На стене в углу икона.
Стол, светильник - всё знакомо.
Но по божьему закону -
не писал бы, был бы жив.

Николай и Александр

Говорил поэту Первый Николай:
"Ты врагов своих подальше посылай,
Ты для царской обездоленной души
Про величие России напиши".

Отвечал ему прославленный поэт:
"Мне до Ваших заморочек дела нет.
Вы другим на уши вешайте лапшу.
По заказу ничего я не пишу".

Не писал он по заказу, не писал.
Просто вышел и ушёл на небеса.
Просто гений - не охальник, не бунтарь.
И смотрел вослед поэту грустный Царь.