Рафаэль-Мендель

Пришвин

Снова дни на радость не нацелены,
Нет надежды, сколько ни зови,
Я читал у Пришвина «Фацелии»
И дрожал от счастья и любви.

Повторить бы эти чувства странные,
Женский шёпот в снежности зимы,
Беличью отвагу бескапканную
Средь метельной долгой кутерьмы.

Жизнь моя, бездомная и лишняя,-
В стыдной обнажённости холмов.
Здесь, в тиши олив, не встретишь Пришвина,
Вечного творца волшебных слов.

Там лишь, где цветут болота гиблые,
Сказочник с Кикиморой на «ты».
Я читал «Фацелии», как Библию,
И пленялся мудростью мечты.

Представлял дорогу обречённую,
Напрочь позабытые края,
В сапогах бродил по лесу сонному
И считал, что Пришвин – это я.

Гладил без конца седую бороду –
То ль поэт, то ль бражник, то ль еврей.
Жаль собаки не было, которая
Лаяла на поздних глухарей.