Елена Николаевна Егорова

Болдинское притяжение

В России много заповедных мест,
Источников великих вдохновенья.
Но в Болдине особенная есть
Лирическая сила притяженья.

Здесь оживают гения следы
На половицах пушкинского дома,
Нарядные осенние сады
Хранят поэта силуэт знакомый.

Здесь листья шепчут дивные стихи,
Когда слетают друг за другом с веток.
Пруды порой загадочны, тихи,
Наполнены прохладою и светом.

Порою отражений зыбких вязь
Напоминает пушкинские строки.
Поэзия живёт здесь, не таясь,
Неиссякаемы её истоки.

Она сиянием влечёт всех нас
Весной и осенью, зимой и летом.
Здесь каждый россиянин хоть на час
Становится в душе чуть-чуть поэтом.

Гость иностранный тоже может здесь
Проникнуться лучами вдохновенья,
Ведь в Болдине особенная есть
Лирическая сила притяженья.

Поздняя осень в Болдине

В Болдине поздняя осень мила
Мне, как Пушкину.
Пусть золотая пора отцвела,
Стала скучною
Пусть для кого-то родная земля
Без листвы желтокрылой огня,
Только не для меня.

Ведь оголённые ветви в саду –
Это росчерки,
Словно на стылом прозрачном пруду
Сердца очерки.
В нём оживают времён зеркала.
Мысль поэта мудра и бодра –
Золотая пора!


Иллюстрация - фото автора

Болдинский сентябрь

Сентябрь кошачьими шагами
Прокрался тихо вечерком,
Слегка волшебными кистями
Позолотил сады кругом,
На зелень болдинского лета
Накинул в крапинку вуаль,
И листья, словно брызги света,
Глядятся в зыбкую эмаль
Прудов. В ветвях жёлто-зелёных
Сентябрь пел нежно соловьём,
Потом румянил листья клёнов
Всё ярче, ярче с каждым днём.
Дружили ветер с ним и дождик…
А уходя ночной порой,
Благословил сентябрь-художник
Октябрь багряно-золотой.


Иллюстрация: фото автора

Первый снег в Болдине

До Покрова ещё неделя.
Деревья в золоте стоят.
Туристы золотом шуршат...
На болдинский заветный сад
Вдруг злые ветры налетели

С дождём холодным, с первым снегом.
Он лёг на крыши и мосты,
Дорожки, лестницы, кусты,
Деревьев ветви и цветы.
Довольные своим набегом,

Умчались ветры. Сад уныл,
Нахохлился, нахмурил брови.
Но царственной осенней крови
Нежданный гость зимы суровой
Не охладил, не победил.

Снег обречён растаять. Вот
Дождём с природы сходит проседь.
И снова болдинская осень
На пир поэзии нас просит,
В мир вдохновения зовёт.