Владимир Гоголицин

Цветаева

Чем пугалом среди живых -

Быть призраком хочу - с своими.

М. Цветаева

И за какие же грехи
В Елабуге нести крест стойко?
"Умеет что? Писать стихи?
Да, место есть. Посудомойкой!"

Что ж! И такая хороша
Работа - прокормить бы сына.
Но год уже мертва душа
И сердце в муке долгой стынет.

Смотреть - не разжимая уст,
Ушли все из дому покуда.
Одна! И стол хозяйский пуст.
Но эти голоса откуда?

Садятся вкруг ее стола,
В глазах их нету укоризны:
"Пришли, хоть нас ты не звала,
Хоть стол без вин на нашей тризне.

Здесь все свои! Вон, среди нас
И "враг родной" - посередине,
Лександрыч с краю, Осип, Макс
С венком таврической полыни.

Теперь мы, как одна семья,
Не собиралась так вот вместе!"
-"Ты жив, Сережа?!" -"Жив ли я,
Прости, не дать уж мне известий. . ."

-"Ах, где-то задержался Мур!"
-"Корить за то его не надо:
Наш стол сегодня как-то хмур,
А скорбь - для мертвых лишь награда!"

Развеять близким людям грусть
Она б смогла. Она умела -
Быть может, осуждали - пусть! -
В стихах и чувствах быть без меры.

Волной коктебельскою смех
Давно ль звучал? То помнит дочка!
Любила многих, страсть и грех
Волшебно превращая в строчки.

О, сколько всхлынуло всего,
Что даже ослабели руки. . .
Но за столом ведь никого -
Откуда разговоров звуки?

Еще чуть-чуть подождала,
Круг голосов их стал чтоб тесней -
Из-за прощального стола
Скользнула с ними в поднебесье.

Не в благолепный перезвон
Поднялась в высь - Господь, прости ей!
Но чтоб средь мертвенных времен
Стать формулой живой России!