Валерий ЛЕБЕДИНСКИЙ

В Париже Бунин встретил Куприна...

…В Париже Бунин встретил Куприна,
Как повелось, запившего некстати.
В глазах туманно липла пелена,
Почти с трудом прошло рукопожатье.

Но сквозь угар тот грустно повторял:
— Иван, мой друг, как хочется в Россию! —
А взгляд скользил, беспомощен и вял,
И руки висли, странно обессилев.

— Иван, хочу в Россию, ну пойми,
На всё плевать, в один из дней уеду. —
И Бунина возьми вдруг и пройми
Глухая боль, проникшая в беседу.

Ну та, что в нём, уставшем Куприне,
Состарившемся, спившемся в Париже,
С проходом лет усилена втройне,
Что вот сейчас всего другого ближе.

И взор его сейчас полуослеп,
И стынет нрав во льдах душевной льдины,
Покрылся ржой гранатовый браслет,
С больной душой извечен поединок.

— Ну, всё, Иван… —
Куприн не уходил.
Глаза блестели сквозь немые слёзы,
Мерцал в них свет чуть дышащих кадил —
Последний всплеск почти угасшей прозы.

— Ну, разошлись…
И Бунин глянул вслед:
Куприн, качаясь, плёлся вдоль обочин.
Не в меру странно вис на нём берет,
Пиджак и тот слегка был скособочен…