Владимир Прокопенко

Когда военная дорога...

                                      Б.О.

Когда военная дорога
Вела Россию на Берлин,
Поэзия молила Бога:
Ведь у неё Булат – один…

С мольбою воздевали руки -
Покинувшие мир людей,
Но воплотившиеся в звуки -
И Франсуа, и Амадей.

Чтоб не погасли в пойме Буга
Его армянские глаза,
Молились и форель и буйвол,
И виноградная лоза.

Погибель с посвистом железным
Уже кружила у виска -
Господь прицел смертельных лезвий
Сместил на четверть волоска.

За то, что смертную дорогу
В тот раз сумел пройти поэт,
Я говорю «спасибо» Богу.
Не важно, есть Он или нет.