Владимир Прокопенко

СТРЕЛЬБА ПО ВЫСОЦКОМУ

ПРОЩАНЬЕ

Волк ушёл из таганского логова,
По России ликуют Козлы:
Ни в газетах о нём некролога,
Ни венка для него от казны.

Голос хриплый, навеки застуженный,
В общем хоре всегда инородный,
Не увенчанный, не «заслуженный»,
Лишь для целой страны – народный.

Пожимают плечами снобы:
Мол, певец для нетрезвой массы.
Ну а мне – лишь услышать
снова бы,
Как хрипит он бессмертные «МАЗы».

Выбирает судьба – из пшена! –
Изумруды искусства высокого:
Схоронили вчера Шукшина,
А сегодня хороним Высоцкого…
1980

В ПНЕВМОТИРЕ

Стреляем в Высоцкого!
Бум в пневмотире,
Целить по линии живота.
Вот это – охота! Куда тебе – тигры,
Зайцы и прочая вшивота.
Пуля за пулей, не бойся промазать,
Пускай три копейки уйдут в «молоко» –
Владимир Высоцкий
споёт нам про МАЗы
И про охоту на волков.
С утра до заката хлопочут «воздушки»
(хозяин «конторы» с настрела живёт).
Отныне Высоцкий
судьбою как Пушкин:
И песней,
и славой,
и пулей в живот…

В живых животах «жигулёвское» булькает,
Который загнётся – вовек не поддаст,
А тут – пощекочешь покойника пулькой,
И он встрепенётся, и голос подаст.
Вот в чёрный
в кружок
враз прицелились трое
(кудрявый парнишка к барьеру приник).
В ответ репродуктор
хрипит им про Трою
Безумной Кассандры пророческий крик.

Про всё уже было: про спорт, про цунами,
Про друга, про парус,
про бой, про расстрел…
Но мы всё стреляем:
вдруг хриплый динамик
Ту песню споёт, что поэт не успел?!

НАБАТ

Страною правит полутруп,
И это всем не по нутру,
Скорей проснуться б поутру
Под пенье похоронных труб!

Стране б проснуться поскорей,
Стране премудрых пискарей,
Стране икаров и иуд,
Стране, в которой честный труд
Не то чтоб потерял престиж,
Не то чтоб не давал плода,
Но как-то всё, что ни взрастишь,
Течёт меж пальцев, как вода…

А по отчётам – гладь и тишь,
И лучезарен окоём:
На пленумах в ладоши бьём
Да по подъездам водку пьём.

И с каждым годом смотрит злее,
Иосиф из-за Мавзолея!

Один лишь джинсовый пророк,
Предельный ощутив порог,
Во имя сына и отца
Стучит в оглохшие сердца.

– Проснись, великая страна, –
Кричит гитарная струна. –
Страна шахтёров и ткачих,
Страна учёных и солдат,
Страна, в которой каждый чих
Готов взорваться, как набат!

Такая гулкая страна,
А в ней такая немота,
А в ней такие времена,
Такие гниль и срамота…

Такая в жизни полоса,
Что даже если умереть,
То как последний раз в глаза
Родному сыну посмотреть?..

ПОЭТИЧЕСКАЯ РОССИЯ

Поэтическая Россия,
Ты всегда тиранов бесила:
И когда лосины носила,
И когда с Маяковским басила,

И когда висела Есениным,
И когда в лагерях на севере,
Сквозь судьбу и цензуру просеянная,
Замерла, будто почва без семени…

И когда мерзлотой оттаивала,
И когда, взрослея без соски,
Расцвела вдруг –
забытой Цветаевой,
Но сгорела от водки –
с Высоцким.

Поэтическая Россия,
Ты всегда тиранов бесила,
Политическое бессилие
Третий век на Руси
компенсируя!

1980 – 1984

ХЛОПУША

Эту цепь не порвать -
Рвутся жилы.
Воронью пировать,
Ни креста, ни могилы.

В самозванном раю -
Посвист пуль и картечи.
Вновь клевать воронью
Прометееву печень.
В эру лазерных пушек
И ракет - минотавров,
О джинсόвый Хлопуша,
Не с ножом, так с гитарой!

Не вдогон за обозом,
Не с кистенем за лесом....
Рваны ноздри, опознан.
Скован тем же железом.

Воронью и ворью -
Прометеева печень.
У судьбы на краю
Жилы рву - струны певчие.

Та же масть, та же стать.
В песню выплеснул душу.
Век другой - мог бы стать
Не Высоцким - Хлопушей.