Илья Будницкий

В ЧЕМ-ТО ПАМЯТИ ТУРГЕНЕВА

Я не разглядываю мир из-под ладони,
Хотя двоящийся пунктир былой погони
Еще рождает в облаках разрывы, раны,
Но не стигматы на руках, душе – изъяны.
Здесь поразителен контраст зимы и лета,
Здесь каждый жил как Бог подаст – вставал до света,
Раскатывая полотно из белых буден,
Стирая снег, белье, пятно. – Базаров, Рудин,
Безухов – искренняя дань дурного вкуса.
Ты литератор? – Графомань! – нас ждет Тулуза…
Женева выпала, дружок, из тех гаданий,
Возьми на кухне пирожок – и всех желаний…-
Нас ждет забвение и пять томов не писем.
Зимою можно долго спать и шагом лисьим
В обход, почуяв слабину, поближе к цели, –
Но я себя не обману, и дни сгорели.
Пусть элегическая пядь в связи с морозом
Творит на пару с настом гать метаморфозы. –
Но чутко спит Левиафан, сплетая пасти,
И ты не то чтобы не зван – не в этом счастье, –
Переходил, перебежал, от вишни к вербе,
Не замечая, что дышал, луна в ущербе…