Кирилл Игоревич Ривель

Памяти В. В. Конецкого - Моряка и Писателя***


Ах, море... осиротело... Не то... Океану нет,
Увы, никакого дела до наших земных побед,
Сомнений и поражений, амбиций, потерь, интриг,
Отплытий и возвращений, названий судов и книг.

Вне времени и событий листок на твоем столе.
Как Мастер без Маргариты, как море без кораблей.
Ты в синем дыму слоистом склонялся над тем листом,
Пытаясь наполнить смыслом большой сухопутный дом.

Но жалобы духа слышать, глотая табачный дым?
Ты был в этой жизни выше: рискуя, не лгал другим!
Прозаик с душой поэта пронёс до конца обет:
На мостиках и паркетах – не лгать самому себе.

Я тихо прикрою веки... рванусь из последних сил:
Залязгают в клюзах цепи, наматываясь на шпиль!
И флага коснется ветер, и чаек вспугнет тифон...
Накатят десятилетья отбойной волной в бетон,

Где вроде бы - все в порядке, как грамотный карго-план...
На тысячи тонн взрывчатки потянет иной роман!
Я в злые часы бессилья к тебе, как в моря спешил,
Чтоб горько-соленой пылью смыть накипь и муть с души.

Как много нас, непохожих, таранивших стены лбом,
Живущих себе дороже, мечтающих об одном!
Давно ли мы вместе пели, барахтаясь между льдин?
Выходит, различны цели... и только конец – один.

...Шумит Океан, вздымая живые валов холмы...
Ну, что ему – твердь земная, всё, чем существуем мы?
Имен моряков не зная, и тех, кто к земле привык,
Он нас от себя спасает... хотя б на страницах книг.

В. В. Конецкому

Сегодня День рождения не только Великого русского поэта А.С.Пушкина, 

но и Великого русского писателя В.В.Конецкого (1929-2002) 

Светлая память Великим! 

Путевые портреты с пейзажем морским
Мне писатель-моряк для души подарил.
Я с ним тысячи миль намотал на винты
В океанах и внутренних водах.
Сквозь спирали циклонов, торосы и льды,
Под шипенье и вздохи забортной воды,
Мы заботы вчерашние в завтра несли
На антеннах своих теплоходов.

Шелестели страницы в полночной тиши,
Где за юмором крылась ранимость души,
За бронею сатиры и сцен бытовых –
Неуменье « закручивать гайки».
«Среди мифов и рифов» проложенный курс,
И идущий по Севморпути сухогруз,
«Третий лишний везде, кроме штурманских вахт,
Одиночество раненой чайки.

Черный кофе и дым сигарет по ночам….
Лунный меч разрубил океан пополам….
Где реальность, где вымысел – мне не понять,
Вдруг сместились все точки отсчета…
Но «За доброй надеждой» мы будем спешить,
Даже если надежды – давно миражи,
Даже если мечты наши прахом пошли,
Есть еще Океан и работа.