О л ь г а М и щ е н к о в а (МиОль) , Александр А р х а н г е л ь с к и й

Он тем хорош, что он Поэт.

 Совм. Венок сонетов 13
Двухголосие

Поэтам всех времён...

О л ь г а М и щ е н к о в а (МиОль) http://www.stihi.ru/avtor/sever74
Александр А р х а н г е л ь с к и й http://www.stihi.ru/avtor/dmytrovych51

И г о р ь  С е в е р я н и н. М А Г И С Т Р А Л

Он тем хорош, что он совсем не то,

Что думает о нем толпа пустая,

Стихов принципиально не читая,

Раз нет в них ананасов и авто,

Фокстрот, кинематограф, и лото -

Вот, вот куда людская мчится стая!

А между тем душа его простая,

Как день весны. Но это знает кто?

Благословляя мир, проклятье войнам

Он шлет в стихе, признания достойном,

Слегка скорбя, подчас слегка шутя…

Над вечно первенствующей планетой...

Он - в каждой песне, им от сердца спетой,-

Иронизирующее дитя. 1926 г.

1. О л ь г а М и щ е н к о в а
----------------------------------------

Он тем хорош, что он совсем не то
И, может быть, совсем не это даже,
Пусть ваша тень стоит на стихостраже,
Месть кутая в осеннее пальто…

Он тем хорош, друзья, что он – Поэт,
И нет ему до сплетен ваших дела…
Но вы его так топите умело,
Что меркнет рядом с вами белый свет.

Он тем хорош, что вопреки всему
Даёт работу странную уму,
Ни в чем обидам, злу не потакая.

Он тем хорош, что кровью пишет холст,
Ответ не ищет на пустой вопрос
«Что думает о нем толпа пустая?»

2. А л е к с а н д р    А р х а н г е л ь с к и й.   Д и п т и х

1.

Что думает о нём толпа пустая?..
Не для неё усталое чело,
Не для неё парит в ночи крыло,
Под облака которое взмывает…

Душа его в иных мирах витает…
Дорогою по Млечному Пути
Придётся много дней ему идти,
Когда – строкой к строке – стихи слагает.

И он не бисер мечет пред толпой,
Стараясь быть всегда самим собой, -
А Книгу Жизни собственной верстает

И дарит миру терпкий вкус «Люблю»…
А зависть шепчет вечное: «Сгублю!»,
Стихов принципиально не читая.

2.
                Игорю Северянину

Что думает о нём толпа пустая,
О том эстетствующем соловье?
Стихи слагать, что кушать «крем-брюле»,
Иль ананас, шампанским запивая.

Что о пустой толпе подумал он,
Когда писал «Классические розы»?
От говорливых много ли угрозы,
Большой ли от насмешек их урон?

Его же занимала тишина,
Хрусталь, струя Токайского вина
И дева, что на пальчики вставая,

Ему дарила нежные уста.
Вы много потеряли – сто из ста –
Стихов принципиально не читая. 

3. О л ь г а М и щ е н к о в а
---------------------------------------

Стихов принципиально не читая,
Не зная тайников его души,
Желаете безмолвьем оглушить –
Завистников скупых лихая стая?

Зачем он вам, Поэт весенних вод,
Горюющий о небесах и высях?
Вам непонятны лабиринты мысли,
Закрыт для вас непониманьем вход…

Не дали прибыль из стихов капели?
Летели в кровоток реки каменья
Чтоб уничтожить слов водоворот…

Вам неприятен тех сонетов привкус,
Миров далёк от вас душевный искус,
Раз нет в них ананасов и авто…


4. А л е к с а н д р  А р х а н г е л ь с к и й
-----------------------------------------------------

Раз нет в них ананасов и авто,
Читать стихи – нелёгкое занятье.
В строках коротких – ёмкие понятья,
Пустое слово, праздное – ничто.

Вам нужен слог простой, как дважды два,
Волнуют лишь сюжетные картины?
Плетущего ажурно паутину
Расслышите поэта вы едва.

Два лебедя скользили дружной парой
Хмельные от любовного угара –
В них «двойки» различите вы зато…

Корабль словесный вёл поэт меж рифов –
Искал слова, чтоб звонче были рифмы –
«Фокстрот», «кинематограф», и «лото». 

5. О л ь г а М и щ е н к о в а
----------------------------------------------

Фокстрот, кинематограф, и лото,
Машины, шубы, камни в три карата…
Дороже всех стихов вам проба злата,
Всё остальное – пшик, пустяк зато…

Не то, конечно же, в чем проку нет,
Что невозможно положить в бумажник,
Что не имеет пошлого плюмажа
И носит имя чуждое – Сонет.

О Господи, ты можешь дать приют
Художнику, которого уют
Уничтожает вереница злая?

Озарена тобой его строка,
Но бьёт наотмашь черствая рука –
Вот, вот куда людская мчится стая! 16.05.2011


6. А л е к с а н д р А р х а н г е л ь с к и й

Вот, вот куда людская мчится стая!
В галоп несётся гулкой мостовой
Жуков железных бесконечный рой,
Как будто в гонке время догоняя –

Жужжащая бессмысленность – армада
Запуталась – как гребень в волосах…
В конвульсиях и стрелки на часах…
А впрочем, за грехи нам так и надо.

Летела капля(дура?) свысока,
Дрожали в страхе утлые бока,
Едва в полёте форму сохраняя.

Любой полёт – для серой массы – бич,
Высот духовных не дано постичь…
А между тем, душа его простая… 

7. О л ь г а  М и щ е н к о в а
---------------------------------------

А между тем, душа его простая
Совсем не хочет знать войны прелюд,
Не хочет быть шутом – и там, и тут,
Не хочет жить, над жизнью не страдая…

Настанет время – опадут одежды…
Поэта мир – цветенье хризантем –
Остынет время вдохновеньем тем,
Пока лучи не пропоют, как прежде…

Пока луна не выльет боль сонатой,
Чтоб зазвучал Поэт клинком булатным,
Вновь обретя Божественный престол…

Поэта мир – осенних дней баллады,
И радуги в ночи, и – листопады –
Как день весны. Но это знает кто? 16.05.2011

8. А л е к с а н д р  А р х а н г е л ь с к и й

Как день весны (но это знает кто?)
Расцвёл талант Поэта вдохновенный,
И возродилась Слова тень из тлена,
И ожило из вечности Ничто.

Плод мозга воспалённого, в бреду
Явил на свет фантазий дивный ворох…
А обыватель уж готовит порох,
Чтоб утра свежесть превратить в беду.

Всплывают ночью маски торквемад,
И страшных теней бесконечен ряд,
И страшных снов листаем том безвольно…

Но… Память помнит сердцем имена
Летят Поэтов строки (временам,
Благословляя мир) – проклятье войнам. 

9. О л ь г а  М и щ е н к о в а
----------------------------------------

Благословляя мир, проклятье войнам
Он пишет сердцем в память о былом,
Когда беда израненным крылом
Врывается в твой дом копьём убойным.

Благословляя мир, он пишет солнце,
Черёмух стаю в мае на заре,
Метельный танец - коду в феврале,
Звучание под небом колокольцев…

Благословляет мир Поэт стихом,
Молитву пишет праведным грехом,
Быть не желая слогом непристойным.

И Слово веры, чтоб печаль излить,
К твоей душе прокладывая нить,
Он шлет в стихе, признания достойном… 

10. А л е к с а н д р  А р х а н г е л ь с к и й

Он шлёт в стихе, признания достойном,
Послание мятущейся толпе,
И шествует по выбранной тропе,
Не суетясь в порыве беспокойном.

И знает цену сказанному слову,
И он – слуга у Слова одного…
«Молчанье – золото» отнюдь не про него,
Хоть под луной ничто уже не ново…

Он, возведя возвышенное в норму,
Легко находит новой сути форму,
На паутинке паучком летя.

За жизнь стихом себе не нажил злата,
Но… подновит потёртые заплаты,
Слегка скорбя, подчас слегка шутя. 

11. О л ь г а  М и щ е н к о в а
----------------------------------------------

Слегка скорбя, подчас – слегка шутя,
А может – не слегка, уж как придётся,
Поэт в строку упрятывает солнце
Под переливы летнего дождя…

Под снегопадов выдуманный ход
И листьев жёлто-рыжее смятенье,
Слегка скорбя о прошлом вдохновенье,
Судьбы желает перестроить ход…

Но кто-то снова поднимает перст
И повторяет – нет свободных мест,
И нечего, мол, строчкой плакать светлой.

Слегка скорбя, уходит он во тьму,
Где так спокойно плакать одному
Над вечно первенствующей планетой… 

12. А л е к с а н д р  А р х а н г е л ь с к и й

Над вечно первенствующей планетой
Вознёсся он, грехи её поправ.
В своём стремленье к Творчеству был прав,
Не позволяя Слову кануть в Лету.

И было тесно буквам на плацу,
Метафоры жгли яркие сравненья…
А у Поэта – лишь одно стремленье,
Которое ему всегда к лицу –

К лицу – в любовном пламени гореть,
В стихах голубку милую воспеть,
Не зная угрызенья и запрета.

Поэт, как жизни миг, неповторим –
Раз настояли, то на том стоим -
Он в каждой песне, им от сердца спетой. 

13. О л ь г а  М и щ е н к о в а
-----------------------------------------

Он, в каждой песне, им от сердца спетой,
Был больше честен, чем кривил душой,
И не надеялся от строк на куш большой,
И сам платил – не золотой монетой…

Цена строки – тебе ли ведать, недруг –
Дороже плата за стихи, глупец!
В них бьётся ритм простуженных сердец,
В них часто пульс скрыть не умеет бледность…

В них янтарей слеза хранит мгновенье –
Крыло ли стрекозы, иль откровенье,
Которое – то в шутке, то скорбя

Из-под пера выходит не на глянец,
И смотрит из-за туч протуберанец –
Иронизирующее дитя. 

14. А л е к с а н д р  А р х а н г е л ь с к и й

Иронизирующее дитя,
Магическим владеющее даром,
Творенья опьянённое угаром,
Которому давалось всё шутя…

Он любит если – искромётность чувств?..
А, может, никого не любит вовсе?
И заключён ответ в немом вопросе,
В краеугольном камне всех искусств…

Порою выступает в разных лицах.
Ему бы впору было застрелиться,
Когда каток прокатится литой?

Но… Если излечился от припадка…
Душа поэта – вечная загадка:
Он тем хорош, что вовсе он не то…