Сан-Торас

И те, чьи речи... Марине Цветаевой

И те, чьи речи cтоль избиты -
Утилитарны и скупы,
Чьё царство - кухонные плиты,
Чьи помыслы слепы,

От стонов зависти оглохнув,
В Твой Дом – словесности приют,
Стуча половниками в окна,
Тебя на суд зовут.

В темницу тайн, где быль и небыль
Ушла - трагедия без дна...
Как высоко, Марина, небо,
В котором Ты - одна.

Огонь лампад церковных светел,
Отпущен грех, но эта смерть,
Как пиршество доильцам сплетен,
Как лакомая снедь.

Горит в Елабуге рябина,
Шумят листвой ветра...
Кто сложит песнь твою, Марина,
Купцы? Бухгалтера?

Кто скорбь до горечи осиля,
Воздаст за всё мольбы?
Да не простит себе Россия,
Твоей судьбы.